TODAVÍA JUNTOS- Yves Bonnefoy- Traducción Pablo Queralt

                                                                 

                                                                   

                                                                              II

Copa de la confianza,

en forma de arcilla de los grandes vocablos,

nosotros sabemos bien

que esta forma es informe, pero que importa

amar nos prueba más. Yo había elegido

en la ilusión feliz de un primer día,

una piedra de safre. Oh mi amigo

mantengamos su hermoso nombre.

Tomo tu mano, este ritmo de la muñeca,

que es el río.

Y nuestras manos se buscan, se encuentran, se aman,

hemos dado forma a una nueva vida,

la copa solo nace de nuestras palmas

se rozan, se chocan, se superponen

en esta arcilla, el deseo, en el amor, ese voto.

Y entonces, en el hueco de arcilla, estos ojos nuevos,

esto fue, nosotros lo percibimos,

el mismo brillo que tuvimos,

que nos hubiera gustado ver bien temprano antes del amanecer,

debajo de la cima todavía indistinta

de nuestras montañas bajas: y aquellos aprestos  

silenciosos como el metal candente

de la inmensa dulzura que será el alba!

un árbol después otro árbol parecido

todavía negro, todavía crudo con esos signos

que ellos parecen dibujar en el fondo de la bruma

que un Dios indulgente concibió,

si perfecta era ella,

esta tierra para conciliar espíritu y vida.

Los anillos que nosotros no acariciamos en nuestros dedos

ese lugar es,

evidencia sin prueba, suficiente.

Esta era la realidad, en que nos desvanecíamos,

el error de esperar compartir

un día, su bajo empuje, invencible?

Esta pendiente azul hacia debajo de nuestro camino,

la barrera del silencio de la madera de nuestro umbral,

altos son los humos. Visible es el ser,

y el ser es quién reúne. O usted y usted,

vida nacida de nuestra vida,

me tiendes tus manos, que se juntan,

tus dedos son a la vez lo uno y lo múltiple,

tus palmas son el cielo y sus estrellas.

Eres también quién tiene el gran libro,

no eres quién lo hace nacer y eleva

páginas cargadas de signos, de su abismo

que es aquello que espera su nombre.

Yo recuerdo.

La noche había sido la tormenta hermosa

después, los cuerpos en desorden

la aquiescencia cómplice del sueño.

El día que el niño entró en la habitación.

La mañana, esto fue

la comprensión real de los frutos vistos en el sueño,

apaciguar la sed. Y que la luz

puede inmovilizarse, es la felicidad.

Yo recuerdo. Es este mi recuerdo?

O es la imaginación? Fácilmente transitable

la frontera incierta entre todo y nada.