Al dueño muerto de un
gimnasio
Lo recordaré bien
La elegante decisión
A esa línea roja de
azulejos
Como margen alrededor
de las duchas
De tu gimnasio, Norman,
En el que tan
gallardo un físico
Como el tuyo por
varios años
Ganó músculo cada
semana
Con más marcada definición
La muerte por otro
lado
Es rígida y,
Finalmente como puede
definir
Una ausencia con su línea
de corte
Ay carece de clase.
Los perdidos
Ahora mientras veo el
progreso de la plaga,
Los amigos que me
rodean se enferman, adelgazan
Y se dejan caer. Descubierta,
es mi forma menos vaga –
Claramente expuesta y
con una piel esculpida?
No me gusta el
contorno helado de la estatua,
No hoy en día. El
calor que me involucró
Salió afuera a través
de la mente, la extremidad, el sentimiento,
Y más en una familia
creciente involucrada.
Contacto de amigo
llevado a otro amigo
Entrelazado suave a
través de la masa viva
Que por todo lo que
sabía podría no tener fin,
Imagen de un abrazo
ilimitado.
No solo sentí alivio,
aunque confortable:
Agresivo como en
algún ideal de deporte,
Con incesante
movimiento emocionando a través del todo,
Su empuje me mantuvo
tan firme como su apoyo.
Pero la muerte-sus
muertes me han dejado menos definido:
Fue su presencia
palpitante lo que me dejó claro.
La tomé prestada, no
estaba confinado,
Quienes balancean esta
noche aquí sin soporte.
Ojos deslumbrando
desde un mármol crudo, en una pose
Lánguidamente en
parte enterrada en el bloqueo,
Sus espinillas son
perfectas y sin terneros como si me congelara
Entre el potencial y
un trabajo terminado.
Abandonado
incompleto, forma de una forma,
En que el detalle
exacto muestra lo más extraño,
Atrapado en el vacío,
no encuentro escapatoria
De vuelta al juego de
dar y cambiar.
UNA FIESTA DE ANIVERSARIO
Que hermosa reunión esta noche en los jardines
de esta antigua mansión del boulevard Saint Germain! Muchos amigos están aquí a
quienes les gusta estar juntos, algunos años después, si fuera posible por
siglos.
Pero lo que me sorprende es que entre ellos hay
algunos que no son los de siempre. John que llega de Oxford donde estudia, es
una vieja mujer toda achacada, su pelo blanco desordenado, con una hermosa
sonrisa.
Este hombre de espalda estrecha con rasgos
huecos, ojos inquietos buscando los míos, pero es la pequeña Jeanne que se ha convertido
en la gran escritora, o en una pintora de un siglo ido- es este Elsheimer, es
este Dante? Entonces yo veo que él me hace el honor, probablemente por
malentendido, de dirigirme la palabra. Yo no hubiera esperado de su parte una
postura muy noble, con una mirada fría o distante, no, son solo dos manos
temblorosas, excepto que sus dedos están muy apretados en una pequeña bola de
goma amarilla: para este amigo de siempre, es todo lo mismo también o todavía
la pequeña Jeanne con su sabido vestido a rayas, con sus faldas demasiado
largas.
Y a nuestro alrededor que inquietud tengo y
creciendo y esos hombres y esas mujeres altas algunos enmascarados gritando su
felicidad en este sol, que ahoga sus voces y risas en el deslizamiento de sus
sombras!
Voy a uno que esta un poco apartado, donde las
losas de la terraza se van convirtiendo gradualmente en césped. Es joven, viejo,
hombre, mujer, me contestará en francés, en italiano, en inglés o en uno de
esos idiomas desde el azul lejano o desde el fondo del tiempo del que ignoro
todo, como saber? Ocre, amarillo, pronto
vagamente ocre rojo su pullover, pero ya completamente roja la bufanda que se
anudó encima. Alejémonos de él, les dije. Ves este camino tan desordenado que
cruza el césped apacible? Estos arbustos altos y espinosos, estos nidos
acostados dentro, casi bloqueando el camino, y ahora estos enormes robles agitados
por el viento y por debajo, muy abajo en el abismo, donde descendemos poco a
poco, estas zarzas y moras que nos gustaba recoger, te acuerdas? Aquí estamos
en el bosque, amigo mío. Es oscuro, es áspero y salvaje, nuestro camino se
pierde allí, estamos en el medio de nuestras vidas no es así? Vamos a
encontrarnos con esas extrañas bestias… La lonza, no?
Quién es usted ? grita horrorizado.
Quién soy? Como saber? Qué vestimenta me roba,
de lo que podría haber sido mi vida? te tomo de la mano, adolescente que eras,
no te resistas, te arrastro bajo la cubierta de los grandes robles, tendremos
miedo, será oscuro, serán estas bestias las que yo decía, pero pronto veremos
brillar esta estrella en la cima de una colina, y de pronto…
Que has visto? Que has oído?
Visto nada. Me imagine que estaría allí, puedo
gritar “pero eres tú…?” Allí estos
árboles, estas bestias, incluso estas piedras, me dices que allí no existen. Retiras
bruscamente las cortinas de los árboles, ¡nadie! Y por lo tanto no hemos oído?
Si, una voz.
Yo escucho. Que son estos golpes, sordos,
irregulares, impetuosos? Nada más que voces de niños, sus disputas en el jardín
donde juegan, tan tarde ahora en la oscuridad… Ah, mi amigo, es cierto que allá
abajo, como aquí y allá no hay luz excepto de noche, por la noche?
Voy, es un camino muy estrecho que serpentea
detrás del pueblo. Setos que lo bordean pero por sus claros que son numerosos
veo un poco de una llanura inmensa que un resto de sol colorea. Bien conmovedor
en este país vecino al mar Báltico la forma en que lo lejano se hace horizonte,
lo visible de lo indistinto, los colores de las napas del silencio. Voy, se que
pasaré por una casa que la cubre sus grandes árboles, y ahí es donde juegan estos
niños, se diría infinitamente. Voy. Las hojas ya secas caen de las altas ramas,
polvo de oro. Y pasan por encima de mí cantando lor lai un vuelo de grullas que
durante unas semanas de cada otoño se reúnen muy cerca de aquí, estoy aquí
donde estoy y amo vivir.
EN EL ATELIER DE UN PINTOR
Estoy en el atelier de un pintor en el momento
más expectante de la noche. Tan avanzada la noche ¿que puedo hacer mejor que
arriesgarme aun más, caminar después de ir deslizándome con los reflejos de la luna
como sobre una piedra pulida hasta este amigo pintor que trabajó todo el día?
Tanteando encontré la segunda puerta, la empujé
de par en par, entré. Allí la oscuridad es casi total, yo no distingo más que
vagamente una pared muy áspera a mi derecha, al alcance de mi mano, parece
elevarse infinitamente a lo alto hacia un posible cielo de uno de aquellos
mundos de aquí como hay tantos sin estrellas. Toco esa pared, me recuesto
contra ella, me ayuda a avanzar: con precaución, como se debe, entonces, debido
a que yo sé que el atelier esta
abarrotado de mesas, caballetes, cuadros, potes de pintura dejados abiertos
en el piso. Y también aquí y allá los montones informes de lino húmedo.
Pero que eso que me choca? Está vivo, siento
bajo mi mano un lomo de lana suficientemente alto. Y tuve que asustarla a esta
oveja porque hizo un salto al costado mío con un balido que en esta oscuridad
provocó alarma: por todos lados y hasta muy lejos percibo un retumbar en el
cuál yo sentí ser atropellado, esta vez con bramidos, rebuznando, un grito que
se destacaba a veces muy agudo, del simple y triste rumor de todas esas vidas
invisibles. Mi amigo, el pintor, serías un retratista? Si pudiera encontrar un
interruptor y alumbrar, ir y ver estas cabezas paradas delante de mí, no, estos
hocicos, grandes orejas erguidas, ojos innumerables que me miran firmemente con
ese miedo incesante y ese asombro de no entender que son una parte de la vida?
Sí, pero donde está ella, esta luz? Yo siento que
estoy sobre la arena, donde se abate el agua tibia de las olas que se rompen,
todas cerca de mí : las escucho, respiro el olor …extiendo la mano, sobre el
muro. Es esto una mesa, con lápices, y hojas? No, no.
Pintor, tenías ayer gestos tan precavidos para
no dejar que el mundo envejezca! Mirando directamente al color, cortando el
azul, el verde, con grandes tijeras que lleva la vida, la muerte, el deseo, la
infancia. Haciendo que se eleven toda clase de días entre las hojas, y que en cada
vez eso fuera inesperado, tranquilizador, hermoso. Ah pintor, amigo mío, por
suerte existes! La prueba, este abrigo quizá negro, manto de tinta, silencioso,
infinitamente duro, cemento tal vez, que toco sin ver nada en este perchero
cerca del cual me quedé, en la puerta
todavía.
Y aquí lo que ha pasado a mi lado, son dos
hombres. Uno le dice al otro: “the air bites shrewdly, it is very cold”.
En cuanto
se abre la puerta de par en par, los dos salen riendo, y eso es por un instante
un rayo de luna, estrecho pero lo suficiente brillante como para ver, allá abajo, en el centro del estudio en
tu búsqueda sin fin. Donde estamos? En las murallas. Estas cerca de uno de los
grandes creneles, también sentado contra la piedra, tus ojos vuelven a ese cielo
decididamente sin estrellas. Y delante de ti, tienes en tus manos hojas cuya
sangre fluye, se distingue una cara aun, la de un Dios, con un gran sufrimiento
que respetas. Pero que hacías tu?
No hubiera sabido, desde este umbral donde
estaba, pero resulta que estoy también muy cerca de ti, mi amigo, y veo que
eres inmenso, una especie de jardinero, y que te comprometes a hacer correr el
agua -es verde azul y amarillo ocre y negro también, y rojo, un rojo del cielo
del atardecer- en los pliegues movedizos de un campo del comienzo del mundo. Agua
que ha llegado desde infinitamente lejos para rejuvenecer este suelo que ha
sido arado. Ya crecen las plantas que ni tú ni yo hubiéramos imaginado ayer. Y
la oveja que me había golpeado, aquí está. Su cabeza busca mi mano y ella
tiembla, por supuesto esta preguntando, como cualquier petición en esta tierra.
Detrás de este atelier hay un gran jardín, o
parque, con árboles de otro sector y sus viejos caminos que no terminan en
ninguna parte. En un punto llegué a una especie de kiosco. Se
entra allí, en tres pasos, es pequeño, hasta una habitación con una mesa donde
una vez se abandonó un rollo de cuerda. El
rollo esta deshecho, un extremo de la cuerda cuelga hasta el suelo, casi lo
toca.
De la primavera al verano
La poeta le canta a su poeta
Oh poeta del tiempo venidero,
mi conquistador comencé para ti.
Entra en tu dolor de poeta
y toma las riquezas de la lluvia,
y crea el año perfecto para mí.
Tu a quién mi lira se dirige
cuando vengas escucha mi llamado.
Oh cumple las promesas de mi canto
toma la parábola de mis días;
en ti confío el propósito de todo.
Y si mis pensamientos se despliegan desde mí
sabe que yo también tengo destellos de ti
débiles esperanzas que cruzan mi mente
en los raros días de viento cálido
y tonos de verano en el mar.
Y yo he trazado tus caminos, yo guio
tus flores en la salvaje ladera. Y yo tu
poeta
del pasado comparto las flores que se agolpan
a tus pies donde quiera que yo
guie tus pies antes de morir.
THE SPRING TO THE SUMMER
The
Poet sings to her Poet
O poet of the time to be,
My conqueror, I began for thee.
Enter into thy poet's pain,
And take the riches of the rain,
And make the perfect year for me.
Thou unto whom my lyre
shall fall,
Whene'er thou comest, hear my call.
O keep the promise of my lays,
Take thou the parable of my days;
I trust thee with the aim of all.
And if my thoughts unfold
from me,
Know that I too have hints of thee,
Dim hopes that come across my mind
In the rare days of warmer wind,
And tones of summer in the sea.
And I have set thy paths, I
guide
Thy blossoms on the wild hillside.
And I, thy bygone poet, share
The flowers that throng thy feet where'er
I led thy feet before I died.
Del día a la noche
El poeta le canta a su poeta
Desde el amanecer hasta el anochecer,
y desde el anochecer hasta el amanecer
siempre estamos separados, dulce.
Unas pocas estrellas titilan sobre el césped rocoso
y la fría orilla del mar, cuando nos encontramos
el crepúsculo llega con tus pies sombríos.
No somos día y noche, mi bella sino uno solo.
Es una hora de horas, y pensamientos que no están
en ningún otro lugar. Se piensan aquí entre
las flores
marinas mecidas por el viento, este encuentro
y este crepúsculo nuestro.
La alegría ha llevado dolor a su corazón
y hay crepúsculo y estrellas para ello
oh quédate, quédate! No se separarían;
y el viento salvaje viene de ultramar
con una nueva canción para los olivos.
Cuando nos encontramos junto al pino resonante,
el sueño se acerca a su hermano sin sueños,
y cuando tus dulces ojos responden a los míos,
la paz se acurruca junto a su madre afligida
y la esperanza y el cansancio se besan.
THE DAY TO THE NIGHT
The
Poet sings to his Poet
From dawn to dusk, and from
dusk to dawn,
We two are sundered always, Sweet.
A few stars shake o'er the rocky lawn
And the cold sea-shore when we meet.
The twilight comes with thy shadowy feet.
We are not day and night,
my Fair,
But one. It is an hour of hours.
And thoughts that are not otherwhere
Are thought here 'mid the blown sea-flowers,
This meeting and this dusk of ours.
Delight has taken Pain to
her heart,
And there is dusk and stars for these.
O linger, linger! They would not part;
And the wild wind comes from over-seas,
With a new song to the olive trees.
And when we meet by the
sounding pine
Sleep draws near to his dreamless brother.
And when thy sweet eyes answer mine,
Peace nestles close to her mournful mother,
And Hope and Weariness kiss each other.
A un poema en tiempo de silencio
Quién te buscaba pequeña canción mía?
Este invierno del corazón de un poeta silencioso
es de repente dulce contigo. Pero lo que eres
flor de pleno invierno quisiera poder
adivinarlo.
Eres tú la última huérfana de tu linaje?
Te nutrió el calor del último verano muerto?
O es la primavera oculta latente en mí
que se agita fuera de mi vista siendo tú la señal?
Donde miraré hacia atrás o hacia el mañana?
A otros de tu fragancia hija secreta?
Quién sabe si te reclaman las cosas últimas o
las primeras?
-Seas tú la última sonrisa de mi tristeza
o una alegría demasiado dulce, una alegría demasiado
salvaje.
Como mi violeta de Diciembre te nombraré.
TO ONE POEM IN A SILENT
TIME
Who looked for thee, thou
little song of mine?
This winter of a silent poet's heart
Is suddenly sweet with thee. But what thou art,
Mid-winter flower, I would I could divine.
Art thou a last one, orphan
of thy line?
Did the dead summer's last warmth foster thee?
Or is Spring folded up unguessed in me,
And stirring out of sight,—and thou the sign?
Where shall I
look—backwards or to the morrow
For others of thy fragrance, secret child?
Who knows if last things or if
first things claim thee?
—Whether thou be the last
smile of my sorrow,
Or else a joy too sweet, a joy too wild.
How, my December violet, shall
I name thee?
