domingo, 6 de septiembre de 2026

Trueque Sarah Teasdale version Pablo Queralt.

 


Trueque

 

La vida tiene encantos que ofrecer,

cosas todas hermosas y esplendidas:

olas azules que blanquean contra el risco,

un fuego que se alza, oscila y canta

rostros de niños que alzan la mirada

sosteniendo el asombro como una copa.

 

La vida ofrece bellezas,

música como una curva de oro,

aroma a pinos bajo la lluvia,

ojos que te aman, brazos que te sostienen

y, para el sereno deleite de tu espíritu,   

pensamientos sagrados que pueblan de estrellas la noche.

 

Gasta cuanto tengas en la belleza,

cómprala sin reparar en el precio;

pues por una hora blanca y armoniosa

de paz bien vale perder muchos años de lucha 

y por un instante de éxtasis,

entrega todo lo que has sido o podrías llegar a ser. 

 

Barter

 

Life has loveliness to sell,
All beautiful and splendid things,
Blue waves whitened on a cliff,
Soaring fire that sways and sings,
And children's faces looking up,
Holding wonder like a cup.

Life has loveliness to sell,
Music like the curve of gold,
Scent of pine trees in the rain,
Eyes that love you, arms that hold,
And for your spirit's still delight,
Holy thoughts that star the night.

Spend all you have for loveliness,
Buy it and never count the cost;
For one white singing hour of peace
Count many a year of strife well lost,
And for a breath of ecstasy
Give all you have been, or could be.

No soy tuya Sarah Teasdale version Pablo Queralt.

 




No soy tuya

 

No soy tuya ni estoy perdida en vos,

no estoy perdida aunque quisiera estarlo

perdida como una vela encendida al mediodía

como un copo de nieve en el mar.

 

Me amas y te encuentro aun

como un espíritu hermoso y brillante

más soy yo quién quiere perderse

como una luz se pierde en la luz.

 

Ah sumérgeme en lo profundo del amor

apaga mis sentidos, déjame sorda y ciega,

arrastrada por la tempestad de tu amor ,

como una vela ante un viento impetuoso.

 

 

 

 

I am not yours

 

I am not yours, not lost in you,
Not lost, although I long to be
Lost as a candle lit at noon,
Lost as a snowflake in the sea.

You love me, and I find you still
A spirit beautiful and bright,
Yet I am I, who long to be
Lost as a light is lost in light.

Oh plunge me deep in love- put out
My senses, leave me deaf and blind,
Swept by the tempest of your love,
A taper in a rushing wind.

 

 

 

 

Una noche de invierno Sarah Teasdale version Pablo Queralt.

 


Una noche de invierno

 

El cristal de mi ventana está salpicado de escarcha,

el mundo sufre un frio glacial esta noche,

la luna es cruel, y el viento  

es como una espada de doble filo que golpea.

 

Que dios se apiade de todos los sin techo,

de los mendigos que van y vienen.

Que dios se apiade de todos los pobres esta noche

que recorren las calles nevadas, iluminadas por los faroles. 

 

Mi habitación es como un trozo de junio,

cálida y cerrada con cortinas gruesas pliegue tras pliegue;

pero en algún lugar como un niño sin hogar,

mi corazón está llorando en el frio. 

 

A winter night

 

My window-pane is starred with frost,
The world is bitter cold to-night,
The moon is cruel, and the wind
Is like a two-edged sword to smite.

God pity all the homeless ones,
The beggars pacing to and fro.
God pity all the poor to-night
Who walk the lamp-lit streets of snow.

My room is like a bit of June,
Warm and close-curtained fold on fold,
But somewhere, like a homeless child,
My heart is crying in the cold.

 

 

 

 

 

 

Despues del amor Sarah Teasdale traduce Pablo Queralt.

 


Después del amor

 

 

Ya no hay magia,

nos encontramos como la gente hace,  

tú no haces milagros por mí

ni yo por ti.

 

 

Tú eras el viento y yo el mar;

ya no queda más esplendor alguno,

me quede lánguida como una piletita

al lado de la orilla.

 

Pero aunque la piletita este a salvo de la tormenta

y libre ya del embate de la marea

se vuelve más amarga que el mar,

pese a toda su calma.

 

 

 

 

After love

 

There is no magic any more,
We meet as other people do,
You work no miracle fo
r me
Nor I for you.

You were the wind and I the sea -
There is no splendor any more,
I have grown listless as the pool
Beside the shore.

But though the pool is safe from storm
And from the tide has found surcease,
It grows more bitter than the sea,
For all its peace.

 

 

 

 

 

Llegara una lluvia de Sarah Teasdale version Pablo Queralt.

 


Llegará una lluvia suave

 

Llegará una lluvia suave y el aroma de la tierra

y las golondrinas trazando círculos con sus trinos vibrantes;  

 

y ranas cantando en las charcas al caer la noche,

y ciruelos silvestres de un blanco trémulo;

 

los petirrojos lucirán su fuego de plumas,

silbando sus caprichos sobre el alambre de una cerca baja;

 

y ni uno solo sabrá de la guerra, ni a uno

le importará al fin cuando haya terminado. 

 

A ninguno le importaría ni al árbol ni al ave,

si la humanidad pereciera por completo;

y la misma primavera al despertar al alba

apenas notaría que nos hemos ido.   

 

 

 

There will come soft rain

 

 

There will come soft rain and the smell of the ground,
And swallows circling with their shimmering sound;

And frogs in the pools singing at night,
And wild plum trees in tremulous white;

Robins will wear their feathery fire,
Whistling their whims on a low fence-wire;

And not one will know of the war, not one
Will care at last when it is done.

Not one would mind, neither bird nor tree,
If mankind perished utterly;

And Spring herself, when she woke at dawn
Would scarcely know that we were gone.

 

 

 

 

 

jueves, 3 de septiembre de 2026

Una noche de invierno. Sobre la poesia de Sarah Teasdale.

 


Sarah Teasdale Una noche de invierno por Pablo Queralt

 

Poemas que atraviesan el amor, con un romanticismo vigente que es de ayer, hoy y de siempre en cada uno de sus versos-imágenes- ideario de un sensorio de cuerpo y máquina deseante de espacios vividos, ritornelos, rostros, relatos, carne de la sensación y la materia de lo sublime. Es el propio ser que anida en un espacio de fase, donde hace entrada existencial presente en un devenir amoroso e inteligente a su vez. Una inmersión en lo sensible, fina composición encarnada plena de afectos estéticos componen un arte conceptual que sucede creando su universo incorporal arrastrando varios registros, tonos, una singularidad que se absorbe, se incorpora cuyo punto ombligo es el amor. Dar un infinito a un mundo que corría riesgo de asfixia, en una cristalización consumo-ausencia de obra una alterificación de los seres ahí.

 

Estoy sola

 

Estoy sola, a pesar del amor,

de todo lo que tomo y doy-

a pesar de toda tu ternura,

algunas veces no me alegra vivir.

 

 

Estoy sola, como si estuviera parada

en la cima más alta del fatigado mundo gris,

a mi alrededor solo remolinos de nieve,

sobre mí el infinito espacio desplegado;

 

con la tierra oculta y el cielo oculto,

y tan solo el orgullo de mi propio espíritu 

impidiéndome alcanzar la paz de aquellos

que no están solos, habiendo muerto.

 

 

 

Teasdale maneja con fina sutileza y elegancia los caminos del difícil arte del amor, sin caer en lo cursi, ni naif, desenvuelve su conocimiento sensitivo y sensorial extendiendo líneas de sentido, de que se ama, como, porqué y para que se ama, y no se ama. Cuando se deja de amar, que dice la poesía cuando se ama como se sostiene el amor, cuando se fracasa y se hunde en la melancolía ese sentir.

 

 

Después del amor

 

 

Ya no hay magia,

nos encontramos como la gente hace,  

tú no haces milagros por mí

ni yo por ti.

 

 

Tú eras el viento y yo el mar;

ya no queda más esplendor alguno,

me quede lánguida como una piletita

al lado de la orilla.

 

Pero aunque la piletita este a salvo de la tormenta

y libre ya del embate de la marea

se vuelve más amarga que el mar,

pese a toda su calma.

 

 

Brilla en sus versos el gusto y placer por la vida y sus bellezas que bien valen una vida de lucha por cada uno de esos momentos, éxtasis y entrega. Crea asi bloques de sensación y vela detalles y esencias de un existir de otra manera. Otras intensidades, otras alternativas de ser en la multitud de alteridades, modalidades, el gran otro en general. Asi en una proliferación de componentes verbales, corporales, espaciales en un estrechamiento de las distancias y agrandamiento de los puntos de referencias, informática y estética de una escritura sensorial y cognitiva. Creando un reflejo de reparto de bienes, que dan un paso decisivo en las palabras como máquinas de sensación, conocimiento, concertación en un vivir amoroso.    

 

Trueque

 

La vida tiene encantos que ofrecer,

cosas todas hermosas y esplendidas:

olas azules que blanquean contra el risco,

un fuego que se alza, oscila y canta

rostros de niños que alzan la mirada

sosteniendo el asombro como una copa.

 

La vida ofrece bellezas,

música como una curva de oro,

aroma a pinos bajo la lluvia,

ojos que te aman, brazos que te sostienen

y, para el sereno deleite de tu espíritu,   

pensamientos sagrados que pueblan de estrellas la noche.

 

Gasta cuanto tengas en la belleza,

cómprala sin reparar en el precio;

pues por una hora blanca y armoniosa

de paz bien vale perder muchos años de lucha 

y por un instante de éxtasis,

entrega todo lo que has sido o podrías llegar a ser. 

 

 

Una re -singularización que genera otros modos de sentir el mundo, una nueva cara de las cosas. Cada poema funciona como una agenciación de registros, unos en otros enriqueciendo contenido y forma del territorio del juego poético en un infinito en distintas repeticiones del mismo tema en los distintos tipos de segmentaciones. Una poesía que invade el tiempo se infiltra por todas partes del sensorio para ampliar la percepción.   

 

Una noche de invierno

 

El cristal de mi ventana está salpicado de escarcha,

el mundo sufre un frio glacial esta noche,

la luna es cruel, y el viento  

es como una espada de doble filo que golpea.

 

Que dios se apiade de todos los sin techo,

de los mendigos que van y vienen.

Que dios se apiade de todos los pobres esta noche

que recorren las calles nevadas, iluminadas por los faroles. 

 

Mi habitación es como un trozo de junio,

cálida y cerrada con cortinas gruesas pliegue tras pliegue;

pero en algún lugar como un niño sin hogar,

mi corazón está llorando en el frio. 

 

 

Una poesía lírica de musicalidad refinada al modo de alegres canciones pero muy elaboradas, centradas en la evolución de la perspectiva femenina sobre la belleza, la muerte y principalmente el amor. En la sencillez de la complejidad fluyen natural y espontáneamente sus poemas, como anécdotas profundas y emotivas con esa difícil virtud hacer fácil y lo difícil, comprensible y amable.

 

 

 

 

 

 

 

1884—1933

Sara Teasdale nació en San Luis, Misuri, en el seno de una familia acomodada. De joven viajó a Chicago, donde conoció a Harriet Monroe y se integró en el círculo literario de la poesía. Teasdale escribió siete libros de poesía a lo largo de su vida y recibió la admiración del público por su poesía lírica, cuidadosamente elaborada, que se centraba en la evolución de la perspectiva femenina sobre la belleza, el amor y la muerte. Muchos de sus poemas reflejan la evolución de su propia vida, desde sus experiencias como joven protegida en San Luis, pasando por su etapa como escritora de éxito, aunque cada vez más inquieta, en Nueva York, hasta convertirse en una persona deprimida y desilusionada que se suicidaría en 1933. Si bien críticos y académicos posteriores han marginado o excluido a Teasdale de los cánones de la poesía estadounidense de principios del siglo XX , fue popular en vida tanto entre el público como entre la crítica. Ganó el primer Premio Columbia de Poesía en 1918, galardón que más tarde se renombraría como Premio Pulitzer de Poesía.

Entre las primeras colecciones de poesía de Teasdale se encuentran Sonetos a Duse y otros poemas (1907); Helena de Troya y otros poemas (1911); y Ríos al mar (1915). Al reseñar el volumen de 1915, Ríos al mar, un colaborador de la sección de reseñas literarias del New York Times lo consideró «un pequeño volumen de canciones alegres y espontáneas». Este tipo de elogios, aunque tibios, acompañaron a Teasdale a lo largo de su carrera; los críticos consideraban su poesía «poco sofisticada», pero llena de lenguaje musical y emoción evocadora. Un colaborador de la sección de reseñas literarias del New York Times , al escribir sobre la edición de 1917 de Canciones de amor, afirmó que «la señorita Teasdale es, ante todo y siempre, una cantante».
 

Teasdale se casó con Ernst Filsinger en 1914 y se mudó a la ciudad de Nueva York en 1916. Su obra Love Song (1917) ganó tanto el Premio de Poesía Columbia (actualmente el Pulitzer) como el Premio de la Sociedad de Poesía de América. Sus tres últimas colecciones de poesía después de Love Songs se consideran generalmente sus mejores obras: Flame and Shadow (1920), Dark of the Moon (1926) y Stars To-Night (1930). Dark of the Moon demostró su sensibilidad hacia el lenguaje, según Percy A. Hutchison, colaborador de la sección de reseñas de libros del New York Times . Hutchison elogió «el exquisito refinamiento de la poesía lírica de Sara Teasdale», que «muestra hasta qué punto Sara Teasdale puede acercarse a las metas más elevadas del arte». Marguerite Wilkinson, en un artículo para la revista y reseña de libros del New York Times, comentó sobre la evolución poética de Teasdale en *Flame and Shadow*, publicada en 1920, señalando que “Sara Teasdale ha encontrado una filosofía de la vida y la muerte”, habiendo “crecido intelectualmente desde la publicación de sus libros anteriores” y mostrando un “crecimiento artístico”. Wilkinson concluyó que *Flame and Shadow * “es un libro para leer con reverencia y alegría”.

Filsinger y Teasdale se divorciaron en 1929 y Teasdale quedó semiinválida. Se suicidó en 1933. Louis Untermeyer , colaborador de Saturday Review of Literature , en su reseña de Strange Victory poco después de la muerte de la poeta, comentó sobre la evolución de Teasdale. Untermeyer insistió en que Strange Victory «debe figurar entre sus obras más importantes», y que su «belleza reside en la sobriedad» de su «tema siempre presente, aunque nunca desarrollado». En su reseña de la colección de 1984 Mirror of the Heart: Poems of Sara Teasdale, J. Overmyer, colaborador de Choice, expresó opiniones similares sobre la poesía de Teasdale, ya que sus «pensamientos expresados ​​con sencillez son complejos… y resuenan en la mente». En el siglo XXI, Teasdale ha recibido la atención de académicos como Melissa Girard, quien sostiene que algunos aspectos de su poesía han sido descuidados o pasados ​​por alto, incluyendo su poesía antibélica de la Primera Guerra Mundial.

 

 

Pablo Queralt

Es médico y poeta nacido en Buenos aires donde reside. Es curador de poesía y organizador del Ciclo de Poesía en la Biblioteca en San isidro y creador y curador del Festival de Poesía de San isidro, es colaborador del diario noticias día x día, de la revista Diafanis, todo es literatura de España, de Agencia Paco Urondo y fue colaborador del suplemento cultural del diario El pregón de Jujuy y diario punto uno de Salta, en el diario digital Jujuy al momento, Vallejo &Co, Periodico de la Unam y administra yvespoetryclub. blogspot.com. Publicó 30 libros de poesía : en España :Coca( Zaragoza, España), La piscina( Palma de Mallorca, España), Biosfera del amateur (Oviedo, España), y en Buenos aires : Cansancio de lo escrito, Un seductor mañana, La flecha de Agustín, Primer paso, Reescritos infinitos, Pueblo de agua, Crack, Escribí mi nombre, Late, 89Golpes y un whisky, El Padre, Pájaros en palabras, Pavarotti, Laleblan, aves del paraíso (Toulouse Francia), Poema de la nieve, Jazz, Perfume animal, Cocineros, Ser y ser visto, Nací en el cine, Ópera, Partes de la escena. Raros sentidos, su Obra Reunida 2001/21, Mi casa siempre fue la poesía, Yo soy ese que no quiero ser y La doble pena de volver a contarlo todo. Tradujó a Yves Bonnefoy, a Alice Oswald, a Thomas Hardy, a D.H.Lawrence, a Amy Lowell, Christophe Mannon, Charles Reznikoff , a Thom Gunn y otros poetas ingleses. Sus poemas figuran en la antología Federal de poetas de la provincia de Buenos aires, en la antología de poetas jóvenes de Buenos aires, en la antología 7 poetas de Salta y Buenos aires, y la antología Brazuka mundial de fútbol 2014 (España) y en muchos blogs de Argentina, España, Chile, Uruguay y revistas literarias como El Desaguadero, El jabalí, Los rollos del mar muerto, revista Vallejo & Co y revista Prisma de la fundación Jorge Luis Borges (2013).

 

 

 

 

Abril de Sarah Teasdale version de Pablo Queralt.

 


Abril

 

Los tejados brillan bajo la lluvia.

Los gorriones pian al volar,

y con la gracia ventosa de Abril

pasan las nubes ligeras.

 

Pero los patios traseros están húmedos y marrones  

con un único árbol inmutable;

no podría estar tan seguro de la primavera

si no fuera porque ella canta en mí.  

 

Villancico de navidad

llegaron los reyes desde el sur,

vestidos de fino armiño;

le trajeron oro y crisoprasa,

y regalos de vino preciado.  

 

Los pastores llegaron desde el norte,

con sus viejas capas pardas,

le trajeron corderillos recién nacidos-

no tenían oro alguno.   

 

Los sabios llegaron desde el Oriente,

envueltos en blanco;

la estrella que los guio

llenó de gloria la noche.  

 

Bajaron ángeles del alto cielo,

vestidos de alas resplandecientes;

y trajeron un canto de júbilo

que canta la hueste celestial.    

 

Los reyes llamaron a la puerta,

los sabios entraron,

y los pastores lo siguieron

para escuchar el canto comenzar.   

 

Los ángeles cantaron toda la noche

hasta que salió el sol,

pero el niño Jesús se quedó dormido

antes de que terminará la canción.

 

Nunca supiste? Nunca supiste?

Hace tanto tiempo, cuanto me amabas?

Que tu amor jamás disminuiría ni se marcharía,

eras demasiado joven para saberlo.

Eras joven entonces y de corazón fresco,

eras muy joven para saberlo.   

 

El destino es un viento

y ante él vuelan hojas rojas,

muy apartados en esta época de ráfagas,

rara vez nos vemos ya, pero al oírte hablar,

conozco tu secreto vida mía, vida mía.    

 

 

 

 

April

 

The roofs are shining from the rain.
The sparrows tritter as they fly,
And with a windy April grace
The little clouds go by.

Yet the back-yards are bare and brown
With only one unchanging tree--
I could not be so sure of Spring
Save that it sings in me.

 

Christmas Carol

The kings they came from out the south,
All dressed in ermine fine;
They bore Him gold and chrysoprase,
And gifts of precious wine.

The shepherds came from out the north,
Their coats were brown and old;
They brought Him little new-born lambs--
They had not any gold.

The wise men came from out the east,
And they were wrapped in white;
The star that led them all the way
Did glorify the night.

The angels came from heaven high,
And they were clad with wings;
And lo, they brought a joyful song
The host of heaven sings.

The kings they knocked upon the door,
The wise men entered in,
The shepherds followed after them
To hear the song begin.

The angels sang through all the night
Until the rising sun,
But little Jesus fell asleep
Before the song was done.

 

Did you never know

Did you never know, long ago, how much you loved me—
That your love would never lessen and never go?
You were young then, proud and fresh-hearted,
You were too young to know.

Fate is a wind, and red leaves fly before it
Far apart, far away in the gusty time of year—
Seldom we meet now, but when I hear you speaking,
I know your secret, my dear, my dear.