Kenneth Patchen. El deber del artista. Traducciòn Pablo Queralt.

 

El deber del artista

Por eso es deber del artista desalentar todo rastro

de vergüenza

Para extender los límites

Para empañarlos justo sobre el plato

Para matar lo ridículo

Para establecer un problema

Ignorar soluciones

Para escuchar a nadie

No omitir nada

Contradecir todo

Para generar el cerebro libre

Para no llevar la cruz

Para emitir una advertencia cuando la humanidad se extravía

Para explotar sobre todas las partes

Herir más profundo que el soldado

Para curar a este pobre mono obstinado de una vez  por todas

 

Para verificar lo irracional

Para exagerar todas las cosas

Para inhibir a todos

Para lubricar cada proporción

Para experimentar solo la experiencia

 

Para poner una llama en el aire

Para exclamar en el lugar común solo

Para hacer que los ojos invisibles se abran

 

Para admirar solo lo absurdo

Preocuparse por todas las profesiones salvo la tuya propia

Para levantar un hedor fortuito en los bulevares de la verdad y la belleza

Desear un coito electrificable con un caimán hembra

Para levantar la carne por encima del sufrimiento

Perdonar lo bello su engaño desconsolado

 

Para mostrar su insignia vengativa en cada abismo.

 

To HAPPEN 

It is the artist’s duty to be alive 
To drag people into glittering occupations 

To blush perpetually in gaping innocence 
To drift happily through the ruined race-intelligence 
To burrow beneath the subconscious 
To defend the unreal at the cost of his reason 
To obey each outrageous inpulse 
To commit his company to all enchantments.

 

 

 

A suceder

 

Es deber del artista estar vivo

Para arrastrar a la gente a ocupaciones brillantes

 

 

Para sonrojarse perpetuamente en una inocencia abierta

Para flotar felizmente a través de la raza -inteligencia arruinada

Para excabar debajo del subconciente

 

 

Para defender lo irreal a costa de su razón

Para obedecer cada impulso indignante

Para comprender su empresa con todos los encantamientos.

 

 

 

 

 

 

The orange bears

 

 

The Orange bears with soft friendly eyes 
Who played with me when I was ten, 
Christ, before I'd left home they'd had 
Their paws smashed in the rolls, their backs 
Seared by hot slag, their soft trusting 
Bellies kicked in, their tongues ripped 
Out, and I went down through the woods 
To the smelly crick with Whitman 
In the Haldeman-Julius edition, 
And I just sat there worrying my thumbnail 
Into the cover---What did he know about 
Orange bears with their coats all stunk up with soft coal 
And the National Guard coming over 
From Wheeling to stand in front of the millgates 
With drawn bayonets jeering at the strikers? 

I remember you would put daisies 
On the windowsill at night and in 
The morning they'd be so covered with soot 
You couldn't tell what they were anymore. 

A hell of a fat chance my orange bears had!

 

Los osos naranja

 

Los osos naranja, con ojos suaves y amigables.

¿Quién jugó conmigo cuando tenía diez años?

Cristo, antes de que me fuera de casa habían tenido

Sus patas rotas en los rollos, las espaldas

Chamuscados por escoria caliente, su suave confianza

Vientres pateados, sus lenguas rasgadas

Fuera, y bajé por el bosque     

Al crick maloliente de Whitman

En la edición Haldeman-Julius,

Y me quedé sentado allí preocupándome por mi uña

En la portada-que sabía él?

Los osos naranja con sus abrigos apestaban a carbón blando

Y la guardia nacional viene

De Wheeling para pararse frente a las compuertas

Con bayonetas dibujadas burlándose de los arietes?

Recuerdo que pondrías margaritas

En el alfeizar de la ventana por la noche y en la mañana

Estarían cubiertos de hollín

Ya no se podrían saber que eran. 

 

Una oportunidad que tenían mis osos naranja!