TODAVÍA JUNTOS- Yves Bonnefoy- Traducción Pablo Queralt

Yo te tomo, manos de ciega,

yo poso sobre tus dedos

mis labios que tienen sed. Algo ante ti,

aquello donde las palabras, se sofocaban

de una insaciable necesidad de lo absoluto,

han arrancado de su luz

mi cielo que estaba tan negro algunos años

sabía que ese sufrimiento

que causa saber

que el bien que deseamos más que nada

nunca se negará; y lo peor de la comprensión

es que sé que era un sueño

para cumplir la vida

aquella mujer que él amaba, aquella que no lo amaba más

pero moría por seguir  soñándola lo mismo.

Y esos otros, algunos otros,

ya anocheciendo, me ofrecieron libros

dieron vuelta las paginas. No me atreví

a escuchar las palabras, que se ahondaban en mí

y que en mi eran como en un abismo, con gritos

que rebotaban entre paredes de piedra,

esos brazos que se arrojaban vanamente al cielo,

estos golpes sordos en habitaciones sin ventanas,

de tanto en tanto pero nunca esa muerte

incomprensible para nosotros. Pero yo estaba escuchando

a través de mi angustia y veía

más abajo, como un niño acurrucado

en la paz de su sueño, el cielo, la tierra,

de uno a otro de los arcos de los árboles

todavía gris del amanecer tomó  

mis manos llenas en el siguiente color 

saliendo a primer hora de la mañana, cuando todo esta calmo,

cuando el bien, es el fruto del follaje,

y la verdad el rumor casi imperceptible

de animales despertando en todas partes.

Mis amigos, comprendamos que estas vidas pensativas

de ramas, de arbustos,

sabiendo; que su atención

justifique que se le ame. Decidamos

que la llama de este abecedario sobre nuestras mesas

realmente arda, esta noche de nuevo. Tomemos la copa

de nuestras palabras, incluso arrugadas, carbonizadas,

bebamos lo mismo, la nada.

Amemos la nada como los racimos de estrellas, de las enanas blancas.

Uno de nosotros se levanta, él sale de la sala,

él mira el cielo durante la noche,

es un río sin orillas, pero su torrente

se convierte de repente, la parte baja, como llamada

por un grito desconocido, del futuro.

Irás hasta él,

tocarás la mano, su hombro.

Y él no se sobresaltará.

Su nombre,

parecerá que no lo escuchó.

De todos modos volviéndose a nosotros

lo que permanece bajo las estrellas es su rostro.

Y me digo, eres tú,

mi profesor, mi maestro en filosofía,

diciéndonos, con su pequeña sonrisa,

que él se negaría a dar la mano

de un visitante célebre pero que miente.

Además de traducir

el epitafio sublime de Kierkegaard.