El pintor sobre seda
Había un hombre
Quién se ganaba la vida
Pintando rosas
Sobre seda.
Se sentó en una cámara superior
Y pintado
Y los ruidos de la calle
No significaban nada para él.
Cuando oyó cornetas, pífanos y tambores,
Pensó en rosas rojas, amarillas y blancas.
Estallando bajo el sol
Y sonreía mientras trabaja.
Solo pensaba en rosas,
Y seda
Cuando no pudo conseguir más seda
Dejó de pintar
Y solo pensaba
En rosas.
El día de los conquistadores entró en la ciudad,
El viejo
Yacía moribundo
Oyó los clarines y los tambores,
Y deseaba pintar las rosas
Estallando en el sonido.
PATTERNS
I walk down the
garden-paths,
And all the daffodils
Are blowing, and the bright blue squills.
I walk down the patterned garden-paths
In my stiff, brocaded gown.
With my powdered hair and jeweled fan,
I too am a rare
Pattern. As I wander down
The garden-paths.
My dress is richly figured,
And the train
Makes a pink and silver stain
On the gravel, and the thrift
Of the borders.
Just a plate of current fashion,
Tripping by in high-heeled, ribboned shoes.
Not a softness anywhere about me,
Only whalebone and brocade.
And I sink on a seat in the shade
Of a lime tree. For my passion
Wars against the stiff brocade.
The daffodils and squills
Flutter in the breeze
As they please.
And I weep;
For the lime-tree is in blossom
And one small flower has dropped upon my bosom.
And the plashing of waterdrops
In the marble fountain
Comes down the garden-paths.
The dripping never stops.
Underneath my stiffened gown
Is the softness of a woman bathing in a marble
basin,
A basin in the midst of hedges grown
So thick, she cannot see her lover hiding,
But she guesses he is near,
And the sliding of the water
Seems the stroking of a dear
Hand upon her.
What is Summer in a fine brocaded gown!
I should like to see it lying in a heap upon the
ground.
All the pink and silver crumpled up on the
ground.
I would be the pink and silver as I ran along
the paths,
And he would stumble after,
Bewildered by my laughter.
I should see the sun flashing from his
sword-hilt and the
buckles on his shoes.
I would choose
To lead him in a maze along the patterned paths,
A bright and laughing maze for my heavy-booted
lover.
Till he caught me in the shade,
And the buttons of his waistcoat bruised my body
as he
clasped me,
Aching, melting, unafraid.
With the shadows of the leaves and the sundrops,
And the plopping of the waterdrops,
All about us in the open afternoon--
I am very like to swoon
With the weight of this brocade,
For the sun sifts through the shade.
Underneath the fallen blossom
In my bosom,
Is a letter I have hid.
It was brought to me this morning by a rider
from the
Duke.
"Madam, we regret to inform you that Lord
Hartwell
Died in action Thursday se'nnight."
As I read it in the white, morning sunlight,
The letters squirmed like snakes.
"Any answer, Madam," said my footman.
"No," I told him.
"See that the messenger takes some refreshment.
No,
no answer."
And I walked into the garden,
Up and down the patterned paths,
In my stiff, correct brocade.
The blue and yellow flowers stood up proudly in
the sun,
Each one.
I stood upright too,
Held rigid to the pattern
By the stiffness of my gown.
Up and down I walked,
Up and down.
In a month he would have been my husband.
In a month, here, underneath this lime,
We would have broke the pattern;
He for me, and I for him,
He as Colonel, I as Lady,
On this shady seat.
He had a whim
That sunlight carried blessing.
And I answered, "It shall be as you have
said."
Now he is dead.
In Summer and in Winter I shall walk
Up and down
The patterned garden-paths
In my stiff, brocaded gown.
The squills and daffodils
Will give place to pillared roses, and to
asters, and to snow.
I shall go
Up and down
In my gown.
Gorgeously arrayed,
Boned and stayed.
And the softness of my body will be guarded from
embrace
By each button, hook, and lace.
For the man who should loose me is dead,
Fighting with the Duke in
In a pattern called a war.
Christ! What are patterns for?
Patrones
Camino por los senderos del jardín,
Y todos los narcisos
Están soplando, y las cebollas albarranas azules brillantes.
Camino por los senderos del jardín estampados
Con mi rígido vestido de brocado.
Con mi pelo empolvado y mi abanico enjoyado,
Yo también soy raro Patrón.
Mientras deambulo hacia abajo
Los senderos del jardín.
Mi vestido esta ricamente decorado.
Y el tren
Hace una mancha rosa y plateada.
En la grava y el ahorro
De las fronteras
Solo un plato de moda
actual.
Tropezando con zapatos de tacón alto y cintas.
Ni una ternura en ningún lugar a mi alrededor,
Solo ballena y brocado.
Y me hundo en un asiento a la sombra
De un tilo por mi pasión
Guerras contra el brocado rígido
Los narcisos y las cebollas albarranas
Aletean en la brisa
Como les place
Y lloro
Porque el tilo esta en flor
Y una pequeña flor ha caído sobre mi pecho.
Y el chapoteo de las gotas de agua
En la fuente mármol
Vienen por los senderos del jardín.
El goteo nunca se detiene
Debajo de mi vestido rígido
Es la suavidad de una mujer bañándose en una palangana de mármol,
Un estanque en medio de setos crecidos
Tan gruesos que no puede ver a su amante escondido
Pero ella adivina que el esta cerca,
Y el deslizamiento del agua
Parece la caricia de un querida
Mano sobre ella
Que es el verano en un fino vestido de brocado!
Me gustaría verlo tirado en un montón sobre el suelo
Todo el rosa y el plata se derrumbó en el suelo.
Yo sería el rosa y el plateado mientras corría por los senderos
Y el tropezaría después,
Desconcertado por mi risa
Debería ver el sol destellando desde la empuñadura de su espada y
las hebillas de sus zapatos.
Yo elegiría
Para conducirlo en un laberinto a lo largo de los caminos
estampados,
Un laberinto brillante y risueño para mi amante de botas pesadas.
Hasta que me atrapó en la sombra,
Y los botones de su chaleco magullaron mi cuerpo mientras él me
abrazó,
Dolorido derritiéndose, sin miedo.
Con las sombras del as hojas y las gotas del sol,
Y el chapoteo de las gotas de agua
Todo a nuestro alrededor en la tarde abierta
Tengo muchas ganas de desmayarme
Con el peso de este brocado,
Porque el sol se filtra a través de la sombra.
Debajo de la flor caída
En mi seno,
Es una carta que tengo escondida.
Me la trajo esta mañana un jinete del
Duke
“Señora, lamentamos informarle que Lord Hartwell
Murió en acción el jueves por la noche”
Mientras lo leo en la blanca luz del sol de la mañana,
Las letras se retorcían como serpientes.
“Cualquier respuesta , señora” dijo mi lacayo.
No, le dije.
“Haz que el mensajero tome un refrigerio.
No, no hay respuesta.”
Y entre en el jardín,
Arriba y abajo de los caminos estampados,
En mi rígido y correcto brocado.
Las flores azules y amarillas se erguían orgullosas al sol,
Cada una.
Yo también me puse de pie,
Mantenida rígida al patrón
Por la rigidez de mi vestido.
Arriba y abajo caminé,
Arriba y abajo.
En un mes hubiera sido mi marido.
En un mes aquí debajo de esta cal,
Habríamos roto el patrón;
Él para mi y yo para él
Él como coronel yo como dama,
En este asiento a la sombra.
Él tuvo un capricho
Esa luz
Y yo respondí : Será
Ahora esta muerto.
En verano y en invierno caminaré
Arriba y abajo
Los senderos del jardín estampados
Con mi rígido vestido de brocado.
Las cebollas albarranas y los narcisos
Darán lugar a las columnas de rosas, a los ásteres ya la nieve.
Debería ir
Arriba y abajo
En mi bata.
Magnifícamente ataviada,
Deshuesada y quedarme
Y la suavidad de mi cuerpo guardada del abrazo
Por cada botón, gancho y encaje.
Porque el hombre que debía soltarme esta muerto,
Luchando con el duque de Flandes,
En un patrón llamado guerra
Cristo! para que sirven los patrones?
LADY
You are beautiful and faded
Like an old opera tune
Played upon a harpsichord;
Or like the sun-flooded silks
Of an eighteenth-century boudoir.
In your eyes
Smoulder the fallen roses of out-lived minutes,
And the perfume of your soul
Is vague and suffusing,
With the pungence of sealed spice-jars.
Your half-tones delight me,
And I grow mad with gazing
At your blent colours.
My vigour is a
new-minted penny,
Which I cast at your feet.
Gather it up from the dust,
That its sparkle may amuse you.
Señora
Eres hermosa y descolorida
Como una vieja melodía de ópera
Tocada bajo un clavicémbalo;
O como las sedas inundadas por el sol
De un boudoir del siglo XVIII.
En tus ojos
Caen las rosas caídas de los minutos que ya no duran,
Y el perfume de tu alma
Es vaga y difusa,
Con la acritud de los tarros de especias sellados.
Tus semitonos me deleitan
Y me vuelvo loco de mirar
En tus colores mezclados.
Mi vigor es de un centavo recién acuñado,
Que arrojo a tus pies
Recógelo del polvo,
Que su brillo te divierta.
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