Envejeciendo
Que es envejecer?
Es perder la Gloria de la forma,
El brillo del ojo?
Es para la belleza renunciar a su corona?
Si pero no esto solo.
Es para sentir nuestra fuerza?
No solo nuestra flor sino nuestra fuerza,
decadencia?
Es para sentir cada miembro?
Hazte mas rígido, cada función menos exacta
Cada nervio más suelto.
Si esto y más pero no,
Ah no es lo que en la juventud soñábamos que seria
No es tener nuestra vida
Suavizado y suavizado como con el resplandor del
atardecer,
El declive de un día dorado.
No es para ver el mundo
Como desde lo alto, con ojos prófeticos embelesados
Y el corazón profundamente conmovido
Y llorar y sentir la plenitud del pasado
Los años que ya no son.
Es para pasar días largos
Y ni una vez sentirnos que fuimos jóvenes una vez
Es para agregar emparedado
En la prisión caliente del presente, mes
A mes con dolor del cansancio.
Es sufrir esto
Y sentir solo la mitad, y débilmente de lo que
sentimos
En lo profundo de nuestro corazón oculto
Encona el recuerdo aburrido de un cambio
Pero ninguna emoción, ninguna.
Es la ultima etapa de todas
Cuando estamos congelados por dentro y bastante
El fantasma de nosotros mismos
Para escuchar al mundo aplaudir al fantasma hueco
Que culpó al hombre vivo.
9
Growing Old
What is it to grow old?
Is it to lose the glory of the form,
The luster of the eye?
Is it for beauty to forego her wreath?
—Yes, but not this alone.
Is it to feel our strength—
Not our bloom only, but our strength—decay?
Is it to feel each limb
Grow stiffer, every function less exact,
Each nerve more loosely strung?
Yes, this, and more; but not
Ah, ’tis not what in youth we dreamed ’twould be!
’Tis not to have our life
Mellowed and softened as with sunset glow,
A golden day’s decline.
’Tis not to see the world
As from a height, with rapt prophetic eyes,
And heart profoundly stirred;
And weep, and feel the fullness of the past,
The years that are no more.
It is to spend long days
And not once feel that we were ever young;
It is to add, immured
In the hot prison of the present, month
To month with weary pain.
It is to suffer this,
And feel but half, and feebly, what we feel.
Deep in our hidden heart
Festers the dull remembrance of a change,
But no emotion—none.
It is—last stage of all—
When we are frozen up within, and quite
The phantom of ourselves,
To hear the world applaud the hollow ghost
Which blamed the living man.
No hay comentarios:
Publicar un comentario