Pescador
Otros miles de años
La luna madre de muchos ríos,
Creció joven de nuevo.
Le podría pasar a cualquiera
Cuyo ser se atenúa y ensancha
Como llevado por el viento.
Un hombre por ejemplo,
Sentado muy quieto en su red de huesos,
Sumergido en la vejez hasta los ojos,
Cuando la marea retrocede, sus brazos
Arrastrados a sus lados
tan huecos como cañas.
Otros miles de años,
Cada doce horas,
Cada vena del valle vuelve a llenar su jeringa
Al pensar en la luna:
La hierba del pantano eriza sus pelos
Y los árboles hablan con sombras en sus voces.
Un hombre por ejemplo
Sentado muy quieto en su red de huesos,
Sumergido en la vejez hasta los ojos,
Cuando la marea regresa corre
Persiguiendo el rayo de un salmón.
El pasante
Esa noche esos postes de la cerca muy delgados
Luchaban por salir del barro otra vez
E inmediatamente comenzó la comida, hubo
Ese revoloteo de servilletas blancas de zancudos apresurándose
Estaba esa garceta vieja y doblada
Empujando y balanceando su cuchillo y tenedor
Y tantos lodazales mucosos
Tanta garganta suave chupando mis pies
Pensé ten cuidado esto es lodo profundo esto es
Boca pura tiene tales músculos labiales
Cuál succión de besos húmedos
Al más mínimo contacto se pega a tus manos
Ahí va ese playero común hasta su barbilla en
El plato hirviendo de papilla y
Toda la noche ese sonido de alimentación que se filtra
De humedad digiriendo pequeñeces
Y luego me arrastre sobre la hierba gris
Y todas esas vainas de comida viscosa estallan debajo de mi
Pensé saber de quién era la lengua
Pisando y bajo cuyo ojo cerrado
Cada zapato cada caparazón cada media
Cada hueso estará abarrotado.
Para mi malestar la comida seguía y seguía
Estaban esas colas de juncos
Sumergiendo sus pajitas en los muertos
Hubo una marea astuta que se lleno rápido
Pensé realmente que debía tener pies palmeados
Debería tener alas blancas para caminar acá.
Multitudes que bordean los bancos
Es increíble cuando visita sus ríos,
Arrastrando su ola como una tunica fantasma
Justo al otro lado del mar y la tierra y a través de todo
Y todos saltan a los coches y comienzan a conducir
Urgentemente hacia ella, hipnotizados juntos por la luz gris
Y ellos se paran en el banco, con cremallera, mirando a través de
cámaras
O presionado contra las ventanas del pub, o bajo los sauces bajo la
lluvia
Corriendo por los campos en trajes de neopreno, ferina
Para ser enrollada corporal a lo largo de su dibujo,
Es increíble cuando enciende el poder táctil de su poder
A veces parece haber nadado aquí
Dejando un rastro de baba lunar en la línea de la corriente
Pero es increíble cuando ella se mueve ciega como un lunar
A tientas su camino hacia delante
Y el brillo ahumado del agua en sus zapatos gastados
Va más lenta y más lenta y más lenta hasta todo el valle
Destellos y destellos como el Verano del Inframundo
Y a veces en el momento de su fallecimiento,
Que es como un terremoto, como el peso del mar
Como el frío interestelar que viene de repente en el mundo,
Un hombre se mete en el baño y se pierde todo el asunto,
Y cuando sale todos aplauden y gritan
Y el río corriendo atrás tratando de recuperarse,
Es como si hubiera esperado dos mil años por un cometa
Que vino cuando le dieron la espalda, es increíble
Es increíble cuando ella elige empujar
El río justo sin importarle,
Y ahí esta la tierra colgando al vacío
Con sus pies pateando el aire, es increíble
Cuando flota sola en su caos sin aliento
Madre
Estoy esperando a una lechuza común.
Manteniendo intacta mi paciencia
Para una criatura blanca mucho más tranquila
Hecha de puntales de cometa y cuchillos.
Esperando un poder
Apareciendo solo cuando esta la niebla en flor
Y las arañas cierran todas las rutas hacia los campos.
Con los dedos del anochecer que se flexionan lentamente
Viniendo más lentamente, dolorosamente vivo.
¡Fuera de alcance! Fuera de alcance!
Ella trabajará su turno
Como un mecánico que desengancha un auto de manera experta sin que
parezca,
Tirando de los cordones de sus alas
Como dos velas rígidas ..)
Estoy esperando a una vieja reina deshilachada
Para caminar hacia esa ventana:
La que brilla como la luna
Pero caga en las paredes,
Ella cuya casa no tiene libros
O baño.
La que mira a su hijo muerto
Y nunca arregla
Su ropa de cuna carcomida por ratas…
Esperando a la madre trabajadora
Posee esos huesos plumosos.
Algún tipo de aversión a la luz
Para enseñarme su mansedumbre.
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