Donde está el poeta
La nube vestida de tinta, muerta en la
verdad, tejida por un fantasma mudo
en la oscuridad de la boca fantasmal de la
montaña raptó a la doncella Luna,
de rostro silencioso y maneras amorosas
reflejan su pecho dorado en riachuelos plateados: el viento, su amante – que en
un instante encanece-recorre frenéticamente
el universo cazando sus cartas de amor
frescas como el rocío, esparcidas en secreto sobre las alfombras de avena del
campo abierto. Oh drama jamás representado, jamás
objeto de chismes, jamás rimado!
He aquí que para la bestia ciega – siempre
sin lágrimas corazón de hierro- el cielo no tiene boca que interprete estas
nuevas!
Ah donde está el hombre que vive fuera de sí
mismo? El poeta a menudo inspirado para dejar constancia de estas cosas?
Where is the Poet
The inky-garmented, truth-dead
Cloud—woven by dumb ghost alone in the darkness of
phantasmal mountain-mouth—kidnapped the maiden Moon,
silence-faced,
love-mannered, mirroring her golden breast in silvery rivulets:
The Wind, her lover,
grey-haired in one moment, crazes around the Universe, hunting
her dewy love-letters, strewn secretly upon the oat-carpets of the
open field.
O, drama! never performed,
never gossiped, never rhymed!
Behold—to the blind beast, ever tearless, iron-hearted, the
Heaven has no mouth to interpret these tidings!
Ah, where is the man who lives out of himself?—the poet inspired
often to chronicle these
things?
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