lunes, 10 de abril de 2023

5 poemas de Thom Gunn. Traduccion Pablo Queralt.

 



El hombre con sudores nocturnos

 

 

Me despierto frío, yo que

Prosperé a través de sueños de calor

Despierto a su residuo,

Sudor y la sabana que se aferra.

 

Mi carne era su propio escudo:

Donde fue desgarrada se curó.

 

Crecí mientras exploraba

El cuerpo en que podía confiar

Incluso mientras yo adoraba

El riesgo que hacía robusto,

 

Un mundo de maravillas en

Cada desafío a la piel.

 

No puedo más que lamentar

Que el escudo dado estuviera roto,

Mi mente reducida a la prisa,

Mi carne reducida y destrozada.

 

 

Tengo que cambiar la cama,

Pero en vez de eso me encuentro

 

Parado donde estoy

Abrazando mi cuerpo hacia mí

Como para protegerlo de

Los dolores que me atravesarán

 

 

Como si las manos

Fueran suficiente para contener una avalancha.

 

 

 

 

 

Vieja Meg

 

 

Oscura como una gitana,

baya marrón con tierra

se apega en las lavanderías en clima frío

                              en el sol

siéntate cerca de ella en el banco del autobús

y vas a oler algo

de perro, algo de moho

 

La he visto mirando fijamente

al concreto “no tenías sentido

al principio no podría haber sabido

quién eras” Amigos

extraterrestres sin duda 

                                  pero para mi

aventurándome una vez para saludarla

ella me respondió con

                         “sangre en vos”.

 

 

 


La esteticista

 

 

Ella, una esteticista vino a ver a su amiga

en la morgue , cuando ella tuvo su grito.

Ella encontró el cuerpo arrojado allí todo torcido,

no como ella pensó bueno para el fin de una persona,

dejado de costado como un brazo y muslo.

 

En su familiaridad con los muertos

Era como si el hombre no hubiera sido amable

Con su vieja amiga, cuyo pelo le fue asignado

Para arreglar y dar forma. Ella no habló; en cambio

Le dio a su mente una tarea concentrada.

 

 

Ella encontró en esto un poco de satisfacción

Que ella podría usar su ternura como habilidad

Para hacer hermoso el cabello de su pobre amiga muerta

-Como si ella formara un epitafio por su acción,

Pensó-, que era una esteticista ante todo.

 

 

 


 

Palabras para un poco de ceniza.

 

 

 

Pobre hombre reseco tuvimos que apretar

Una esponja dental contra sus dientes,

Para que la humedad goteara

Por la boca por debajo.

 

 

Día de Navidad tus pupilas se cruzaron

Comenzando por la punta de tu nariz

Buscando allí el aire que perdiste

Sin embargo todavía boquiabierto, seco de labios.

 

 

 

Ahora eres una bolsa de ceniza

Dispersos en una cresta costera,

Donde viste el choque distante,

Océano en una orilla rota.

 

 

 

La muerte ha borrado cada sentido;

El fuego tomó músculo, hueso y cerebro;

Después puede la lluvia filtrar el descontento

De tu polvo, lavar lo que quede

 

 

 

Más profundo en el suelo más húmedo

Hasta que los gránulos trabajen en su camino

Hasta arroyos invisibles, y atados

Enérgicamente en el juego del agua;

 

 

 

 

 

Por fin puedes llegar a la orilla,

Uniendo la marea sin intención

Solo preocupado más

Por el argumento de las corrientes.

 

 

 

 

 

Los perdidos

 

 

 

Ahora mientras veo el progreso de la plaga,

Los amigos que me rodean se enferman, adelgazan

Y se dejan caer. Descubierta, es mi forma menos vaga –

Claramente expuesta y con una piel esculpida?

 

 

 

No me gusta el contorno helado de la estatua,  

No hoy en día. El calor que me involucró 

Salió afuera a través de la mente, la extremidad, el sentimiento,

Y más en una familia creciente involucrada.

 

 

 

 

Contacto de amigo llevado a otro amigo

Entrelazado suave a través de la masa viva

Que por todo lo que sabía podría no tener fin,

Imagen de un abrazo ilimitado.

 

 

 

 

No solo sentí alivio, aunque confortable:

Agresivo como en algún ideal de deporte,

Con incesante movimiento emocionando a través del todo,

Su empuje me mantuvo tan firme como su apoyo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Pero la muerte-sus muertes me han dejado menos definido:

Fue su presencia palpitante lo que me dejó claro.

La tomé prestada, no estaba confinado,

Quienes balancean esta noche aquí sin soporte.

 

 

Ojos deslumbrando desde un mármol crudo, en una pose

Lánguidamente en parte enterrada en el bloqueo,

Sus espinillas son perfectas y sin terneros como si me congelara

Entre el potencial y un trabajo terminado.

 

 

 

Abandonado incompleto, forma de una forma,

En que el detalle exacto muestra lo más extraño,

Atrapado en el vacío, no encuentro escapatoria

De vuelta al juego de dar y cambiar.

 

 

 

 

 

 

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