El hombre con sudores
nocturnos
Me despierto frío, yo
que
Prosperé a través de sueños
de calor
Despierto a su
residuo,
Sudor y la sabana que
se aferra.
Mi carne era su
propio escudo:
Donde fue desgarrada
se curó.
Crecí mientras
exploraba
El cuerpo en que
podía confiar
Incluso mientras yo
adoraba
El riesgo que hacía
robusto,
Un mundo de
maravillas en
Cada desafío a la
piel.
No puedo más que lamentar
Que el escudo dado
estuviera roto,
Mi mente reducida a
la prisa,
Mi carne reducida y
destrozada.
Tengo que cambiar la
cama,
Pero en vez de eso me
encuentro
Parado donde estoy
Abrazando mi cuerpo hacia
mí
Como para protegerlo
de
Los dolores que me
atravesarán
Como si las manos
Fueran suficiente
para contener una avalancha.
Vieja Meg
Oscura como una
gitana,
baya marrón con
tierra
se apega en las
lavanderías en clima frío
en el sol
siéntate cerca de
ella en el banco del autobús
y vas a oler algo
de perro, algo de
moho
La he visto mirando
fijamente
al concreto “no
tenías sentido
al principio no
podría haber sabido
quién eras” Amigos
extraterrestres sin
duda
pero para mi
aventurándome una vez
para saludarla
ella me respondió con
“sangre en vos”.
La esteticista
Ella, una esteticista
vino a ver a su amiga
en la morgue , cuando
ella tuvo su grito.
Ella encontró el
cuerpo arrojado allí todo torcido,
no como ella pensó
bueno para el fin de una persona,
dejado de costado
como un brazo y muslo.
En su familiaridad
con los muertos
Era como si el hombre
no hubiera sido amable
Con su vieja amiga,
cuyo pelo le fue asignado
Para arreglar y dar
forma. Ella no habló; en cambio
Le dio a su mente una
tarea concentrada.
Ella encontró en esto
un poco de satisfacción
Que ella podría usar
su ternura como habilidad
Para hacer hermoso el
cabello de su pobre amiga muerta
-Como si ella formara
un epitafio por su acción,
Pensó-, que era una
esteticista ante todo.
Palabras para un poco
de ceniza.
Pobre hombre reseco
tuvimos que apretar
Una esponja dental
contra sus dientes,
Para que la humedad
goteara
Por la boca por
debajo.
Día de Navidad tus pupilas
se cruzaron
Comenzando por la
punta de tu nariz
Buscando allí el aire
que perdiste
Sin embargo todavía
boquiabierto, seco de labios.
Ahora eres una bolsa
de ceniza
Dispersos en una cresta
costera,
Donde viste el choque
distante,
Océano en una orilla
rota.
La muerte ha borrado
cada sentido;
El fuego tomó
músculo, hueso y cerebro;
Después puede la
lluvia filtrar el descontento
De tu polvo, lavar lo
que quede
Más profundo en el
suelo más húmedo
Hasta que los
gránulos trabajen en su camino
Hasta arroyos
invisibles, y atados
Enérgicamente en el
juego del agua;
Por fin puedes llegar
a la orilla,
Uniendo la marea sin
intención
Solo preocupado más
Por el argumento de
las corrientes.
Los perdidos
Ahora mientras veo el
progreso de la plaga,
Los amigos que me
rodean se enferman, adelgazan
Y se dejan caer. Descubierta,
es mi forma menos vaga –
Claramente expuesta y
con una piel esculpida?
No me gusta el
contorno helado de la estatua,
No hoy en día. El
calor que me involucró
Salió afuera a través
de la mente, la extremidad, el sentimiento,
Y más en una familia
creciente involucrada.
Contacto de amigo
llevado a otro amigo
Entrelazado suave a
través de la masa viva
Que por todo lo que
sabía podría no tener fin,
Imagen de un abrazo
ilimitado.
No solo sentí alivio,
aunque confortable:
Agresivo como en
algún ideal de deporte,
Con incesante
movimiento emocionando a través del todo,
Su empuje me mantuvo
tan firme como su apoyo.
Pero la muerte-sus
muertes me han dejado menos definido:
Fue su presencia
palpitante lo que me dejó claro.
La tomé prestada, no
estaba confinado,
Quienes balancean esta
noche aquí sin soporte.
Ojos deslumbrando
desde un mármol crudo, en una pose
Lánguidamente en
parte enterrada en el bloqueo,
Sus espinillas son
perfectas y sin terneros como si me congelara
Entre el potencial y
un trabajo terminado.
Abandonado
incompleto, forma de una forma,
En que el detalle
exacto muestra lo más extraño,
Atrapado en el vacío,
no encuentro escapatoria
De vuelta al juego de
dar y cambiar.
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