Thomas Hardy. Sin compradores, traduccion Pablo Queralt.

 

Sin compradores

 

Carga de cepillos y cestas y cunas y sillas

Trabajos a lo largo de la calle bajo la lluvia:

Con él un hombre, una mujer, un pony con pelos de color marrón blanquecino

El hombre camina delante del caballo con un balanceo tambaleante

A un paso más lento que un tren fúnebre

Mientras que con una melodía similar a un canto fúnebre canta sus mercancías

Balanceando un cepillo de cabeza de turco (a la manera de un tambor mayor

Cuando los músicos marchan y tocan)

 

 

A una yarda de la espalda del hombre esta la nariz del pony blanco y marrón

Refleja a su maestro en cada paso y pose:

Se detiene cuando el hombre se detiene, sin que se lo digan

Y parece ser aliviado por una pausa, demasiado claramente es viejo,

De hecho no muestra suficiente fuerza

Para dirigir el carro desarticulado en línea recta

Que se retuerce a izquierda y a derecha en una línea laberíntica  

Desviado asi por su propia deformación y peso

Empujando al poni con él en cada pendiente.

 

La mujer camina al borde de la acera

Paralelo al hombre:

Ella usa un delantal blanco y ancho en lapso

Y lleva una cabeza de turco pero más en enfermería:

De vez en cuando ella se une a su canto fúnebre

Pero como si sus pensamientos estuvieran en cosas lejanas

Las lluvia salpica su delantal hasta que se aferra-

Entonces paso a paso se mueven con sus mercancías pero nadie compra.

 

 

 

 

 

No Buyers

A Load of brushes and baskets and cradles and chairs
Labours along the street in the rain:
With it a man, a woman, a pony with whiteybrown hairs. —
The man foots in front of the horse with a shambling sway
At a slower tread than a funeral train,
While to a dirge-like tune he chants his wares,
Swinging a Turk's-head brush (in a drum-major's way
When the bandsmen march and play).

A yard from the back of the man is the whiteybrown pony's nose:
He mirrors his master in every item of pace and pose:
He stops when the man stops, without being told,
And seems to be eased by a pause; too plainly he's old,
Indeed, not strength enough shows
To steer the disjointed waggon straight,
Which wriggles left and right in a rambling line,
Deflected thus by its own warp and weight,
And pushing the pony with it in each incline.

The woman walks on the pavement verge,
Parallel to the man:
She wears an apron white and wide in span,
And carries a like Turk's-head, but more in nursing-wise:
Now and then she joins in his dirge,
But as if her thoughts were on distant things,
The rain clams her apron till it clings. —
So, step by step, they move with their merchandize,
And nobody buys.

Amy Lowell. 2 poemas traduccion Pablo Queralt.

 

Secuelas

 

Aprendí a escribirte en días más felices,

Y cada letra era una pieza que rompí

De mi corazón, un fragmento recién cortado

Del mosaico de la vida: sus azules y grises 

Sus rojos palpitantes, los dí para ganarme tus elogios.

Para hacer un pavimento para tus pies desnudé

Mi alma para que camines, y resbalaste

Debajo de tus pasos para suavizar todos los caminos.

Pero ahora mis letras son como flores pálidas      

Nos derramamos sobre una tumba con lagrimas desesperadas

No pido recompensa, no  fallaré

Aunque no hagas caso; los largos y tristes años

Todavía paso, y todavía esparzo flores frágiles,

Y susurro palabras de amor que nadie escucha.   .

 

 

 

 

 

 

A LONDON THOROUGHFARE. 2AM

 

They have watered the street, 
It shines in the glare of lamps, 
Cold, white lamps, 
And lies 
Like a slow-moving river, 
Barred with silver and black. 
Cabs go down it, 
One, 
And then another, 
Between them I hear the shuffling of feet. 
Tramps doze on the window-ledges, 
Night-walkers pass along the sidewalks. 
The city is squalid and sinister, 
With the silver-barred street in the midst, 
Slow-moving, 
A river leading nowhere. 

Opposite my window, 
The moon cuts, 
Clear and round, 
Through the plum-coloured night. 
She cannot light the city: 
It is too bright. 
It has white lamps, 
And glitters coldly. 

I stand in the window and watch the 
moon. 
She is thin and lustreless, 
But I love her. 
I know the moon, 
And this is an alien city

 

.

Una vía de Londres 2 a.m.

 

Han regado las calles

Brilla en el resplandor de las lámparas,

Lámparas blancas y frías,

Y mentiras  Como un río lento

Barreado de plata y negro.

Los taxis bajan

Uno

Y luego el otro,

Entre ellos escucho el arrastrar de pies. 

Los vagabundos dormitan en los alféizares de las ventanas,

Los caminantes nocturnos pasan por las aceras.

La ciudad es escuálida y siniestra,

Con la calle de barrotes de plata en medio,

Movimiento lento,

Un río que no lleva a ninguna parte.

 

 

Frente a mi ventana

La luna corta,

Clara y redonda

A través de la noche color ciruela.

Ella no puede iluminar la ciudad :   

Es demasiado brillante

Tiene lámparas blancas

Y brilla fríamente.

 

Me paro en la ventana y observo la luna

Ella es delgada y sin brillo

Pero yo la amo.

Yo conozco a la luna

Y esta es una ciudad alienígena.

 

Que bestial el burgues. D.H.Lawrence. Traduccion Pablo Queralt.

 

Que bestial es el burgués

 

 

Que bestial es el burgués

especialmente el macho de la especie

 

Presentable, eminentemente presentable

¿te haré un regalo de él?

 

No es buen mozo? No es un buen  espécimen?

No parece el inglés fresco y limpio, por fuera?

No es la propia imagen de Dios? Caminando sus

treinta millas al día después de las perdices, o una bolita de goma?

No  te gustaría ser así, acomodado y muy de moda?  

Oh pero espera!

Déjelo encontrar una nueve emoción, déjelo enfrentar la necesidad de otro hombre

que vuelva a casa con un poco de dificultad moral, que la vida lo enfrente

con una nueva exigencia de su comprensión.

Y luego mírelo empapado como un merengue húmedo.

Míralo convertirse en un desastre, ya sea un tonto o un matón    

Solo mire la exhibición de él, confrontando con una nueva demanda

en su inteligencia, una nueva vida-demanda.

 

Que bestial es el burgués

especialmente el macho de la especie

 

 

Bien arreglado como un hongo parado allí

tan elegante y erguido y visible

y como un hongo, viviendo de los restos de una vida pasada

chupando la vida de las hojas muertas de una vida más grande que la suya

 

Y aún así está rancio, ha estado ahí demasiado tiempo

Tócalo y verás que ha entrado 

como un hongo viejo lleno de gusanos por dentro y hueco

bajo una piel suave y una apariencia erguida.

 

 

 

Lleno de sentimientos huecos agusanados hirvientes

bastante desagradable

Que bestial es el burgués!

De pie por miles, estas apariciones en la húmeda Inglaterra 

que lástima que no se puedan patear a todos como una seta repugnante

y se dejó derretir rápidamente

en el suelo de Inglaterra.

 

*

Ultimas palabras para Myriam

 

Tuya es la vergüenza y el dolor

Pero la desgracia es mía

Tu amor fue oscuro y completo

El mío fue el amor del sol por una flor

Que crea con su brillo.

 

Fui diligente en explorarte

Florece acecho a tallo,

Hasta que mi fuego de creación te aburra

Arrugándose en el adusto final

Angustia luego sufrí un obstáculo 

 

Conocí tu dolor y se rompió

Mi buen valor de artesano;

Tu cuerpo se estremeció ante mi golpe

Y mi coraje falló en darte mi última

Buena tortura que te merecías.

 

Estas bien formada, bien adornada

Pero opaca y apagada en la carne

Quién sino hubiera sido traspasada en espinas?

Angustia trilladora de fuego, se fundieron y arrojaron

Como una ventana pintada: el mejor

Sufrimiento quemado a través de tu carne,

Lo desanimé y lo dejé bendecido

Con una dulce y temblorosa sabiduría de gracia: pero ahora

Quién te llevará de nuevo? 

 

Ahora quién te quemará gratis?

De los terrores y la escoria de tu cuerpo

Desde que me ha fallado el fuego?

Que hombre se inclinará en tu carne para arar?  

La cruz chillona?

Una cosa muda, casi hermosa

Es tu cara que me llena de vergüenza.  

Como la veo endurecerse,

Deformando la imagen perfecta de Dios,

Y oscureciendo mi eterna fama. 

 

D.H.Lawrence. La serpiente emplumada. Traduccion Pablo Queralt.

 

La serpiente emplumada.

(…)

Los señores de la vida son los maestros de la muerte.

El azul es el aliento del Quetzalcoalt.

Roja es la sangre de Huitzilopochtli.

Pero el perro gris pertenece a la ceniza del mundo.  

Los señores de la vida son los maestros de la muerte.

Muertos están los perros grises.

Vivos están los señores de la vida.

Azul es el cielo profundo y el agua profunda.

El rojo es la sangre y el fuego.

El amarillo es la llama.

El hueso es blanco y vivo.

El cabello de la noche se oscurece sobre nuestros rostros.

Pero los perros grises están entre las cenizas.

Los señores de la vida son los maestros de la muerte.

(…)

Piano
David Herbert Lawrence (England, 1885-1930)

Softly, in the dusk, a woman is singing to me;
Taking me back down the vista of years, till I see
A child sitting under the piano, in the boom of the tingling strings
And pressing the small, poised feet of a mother who smiles as she sings.

In spite of myself, the insidious mastery of song
Betrays me back, till the heart of me weep to belong
To the old sunday evening at home, with winter outside
And hymns in the cozy parlour , the thinking piano our guide.

So now it is vain for the singer to burst into clamour
With the great black piano apassionato.The glamour
Of childish days is upon me, my manhoods is cast
Down in the flood of remembrance, I weep like a child for the past.

 

Piano

 

Suavemente en el crepúsculo una mujer me canta;

Llevándome de vuelta a la vista de los años, hasta que vea

Un niño sentado debajo del piano, en el boom de las cuerdas hormigueantes

Y presionando los pies pequeños y serenos de una madre que sonríe mientras canta.

 

A mi pesar, el insidioso dominio del canto

Me traiciona hasta que mi corazón llore por pertenecer

A la vieja tarde de Domingo en casa, con invierno afuera

E himnos en el acogedor salón, el piano pensante es nuestro guía. 

 

 

Ahora es en vano que el cantante estalle en clamor

Con el gran apassionato de piano negro. El glamour

De los días de la infancia están sobre mí, mi virilidad está echada

Abajo en la inundación del recuerdo, lloro como un niño por el pasado. 

 

2 poemas Amy Lowell. Traduccion Pablo Queralt.

 

 A un amigo

 

Solo te pido una cosa, solo una

Que siempre serás mi sueño contigo;

Que nunca me despertaré para encontrar falso

Todo esto lo he creído y descansado,

Desapareció para siempre, como una visión desaparecida

Afuera en la noche ¡ ay que pocos      

Hay que tocan en nosotros una cuerda que sabíamos

Existió, pero tan rara vez escuchó su tono

Temblamos ante el sonido medio olvidado.

El mundo esta lleno de rudos despertares.     

Y los castillos nacidos en el cielo se derrumbaron,

Sin embargo nuestro anhelo humano se aferra en vano

A una creencia en la belleza a través de todos los errores.

Oh detén tu mano y deja mi corazón sus canciones!

 

 

A JAPANESE WOOD CARVING

 

High up above the open, welcoming door 
It hangs, a piece of wood with colours dim. 
Once, long ago, it was a waving tree 
And knew the sun and shadow through the leaves 
Of forest trees, in a thick eastern wood. 
The winter snows had bent its branches down, 
The spring had swelled its buds with coming flowers, 
Summer had run like fire through its veins, 
While autumn pelted it with chestnut burrs, 
And strewed the leafy ground with acorn cups. 
Dark midnight storms had roared and crashed among 
Its branches, breaking here and there a limb; 
But every now and then broad sunlit days 
Lovingly lingered, caught among the leaves. 
Yes, it had known all this, and yet to us 
It does not speak of mossy forest ways, 
Of whispering pine trees or the shimmering birch; 
But of quick winds, and the salt, stinging sea! 
An artist once, with patient, careful knife, 
Had fashioned it like to the untamed sea. 
Here waves uprear themselves, their tops blown back 
By the gay, sunny wind, which whips the blue 
And breaks it into gleams and sparks of light. 
Among the flashing waves are two white birds 
Which swoop, and soar, and scream for very joy 
At the wild sport. Now diving quickly in, 
Questing some glistening fish. Now flying up, 
Their dripping feathers shining in the sun, 
While the wet drops like little glints of light, 
Fall pattering backward to the parent sea. 
Gliding along the green and foam-flecked hollows, 
Or skimming some white crest about to break, 
The spirits of the sky deigning to stoop 
And play with ocean in a summer mood. 
Hanging above the high, wide open door, 
It brings to us in quiet, firelit room, 
The freedom of the earth's vast solitudes, 
Where heaping, sunny waves tumble and roll, 
And seabirds scream in wanton happiness.

 

 

Una talla de madera japonesa

 

Muy por encima de la puerta abierta y acogedora

Cuelga, un trozo de madera con colores tenues.

Una vez hace mucho tiempo era un árbol ondulante.

Y conocía el sol y la sombra a través de las hojas

De árboles del bosque, con un espeso bosque oriental.

Las nieves del invierno habían doblado sus ramas hacia abajo,

La primavera había hinchado sus capullos con flores próximas,

El verano había corrido como fuego por sus venas    

Mientras el otoño la acribillaba con rebabas de castaño,

Y esparció el suelo con copas de bellota.

Oscuras tormentas de medianoche habían rugido y estrellado entre

Sus ramas rompiendo aquí y allá una rama;

Pero de vez en cuando amplios días soleados 

Amorosamente se desmoronó, atrapado entre las hojas.

Si había sabido todo esto, y sin embargo a nosotros

No nos hablaba de caminos cubiertos de musgo,

De pinos susurrantes o abedules resplandecientes

Pero de vientos rápidos, y la sal, sello punzante   

Un artista una vez, con cuchillo paciente y cuidadoso 

Lo había formado como el mar indómito.

Aquí las olas se levantan solas, sus cimas voladas hacia atrás

Por el viento alegre y soleado, que azota el azul      

Y lo rompe en destellos y chispas de luz.

Entre las olas intermitentes hay dos pájaros blancos.

Que se abalanzan, se elevan y gritan de alegría.

En el deporte salvaje. Ahora buceando rápidamente

Buscando algunos peces relucientes. Ahora volando hacia arriba.   

Sus pulmas goteantes brillando al sol

Mientras la humedad cae como pequeños destellos de luz,

Caída golpeando atrás al mar padre.

Deslizándose por los huecos verdes y salpicados de espuma, 

O rozando alguna cresta blanca a punto de romperse 

Los espíritus del cielo se dignan a agacharse

Y juegan con el océano en un estado de animo de verano

Colgando sobre la puerta alta y abierta de par en par

Nos trae en una habitación tranquila, iluminada por el fuego

La libertad de las vastas soledades de la tierra,

Donde las olas llenas de sol caen y ruedan,

Y las aves marinas gritan de felicidad desenfrenada.  

Un poema Charles Reznikoff. Traduccion Pablo Queralt.

 

La casa donde vivíamos ahora era vieja

 

 

La casa donde vivíamos ahora era vieja

cuartos oscuros y techos bajos.

Una vez nuestra doncella, que resultó ser húngara, metió la mano en el armario en busca de un plato y tocó una rata muerta que se había arrastrado hasta allí para morir envenenada sin duda.   

Asqueroso, repugnante decía en alemán, y para mi diversión, se estremecía cada vez que pensaba en ello.

(Una linda rubia, demasiado pequeña para hacer las tareas domésticas que tenía que hacer, ella había venido, a diferencia de las campesinas ucranianas que generalmente trabajaron para nosotros de una ciudad

    en vez de una aldea.    

El lugar de trabajo de mis padres estaba tan cerca, mi madre podía volver a casa cuando le apetecía para ver como iban las cosas, pero rara vez venía porque siempre había algo que hacer en la tienda que no esperaría. Yo tenía mis trece y no vi ninguna necesidad de inquietud de su parte. 

Pero no fue del todo injustificado por ese vecindario: estábamos a solo una cuadra y media del Bowery, donde las casas de hospedaje, las tabernas y los lugares para comer más baratos estaban, y donde vivían los hombres que hacían el trabajo más humilde;

   estos eran aristócratas si lugar a dudas

   entre la multitud sin trabajo

   y la gentuza que se quedó de brazos cruzados en las puertas y sobre los pilares de la vía férrea y barajaba a lo largo de la vereda.   

 Una vez hubo un suave golpe en la puerta. Acababa de llegar de la escuela, la abrí y un hombre, tan alto, se agachó mientras estaba de pie en la entrada...sus hombros la llenaban, puso los pies en el umbral. 

No pude cerrar la puerta y no traté de hacerlo. Pero esperé a que él hablará o se moviera.

Estaba en silencio, sus pequeños ojos negros brillaban 

y miró a su alrededor dudando y pensando que hacer a continuación.

La linda doncella acababa de poner un plato de borsht. que mi madre le había enseñado hacer, en la mesa. Ella gimió y corrió a la habitación del frente, aunque no pudo salir del piso de esa manera, porque la puerta principal estaba cerrada y mi madre tenía la llave.  

Pero tal vez se sintiera más segura cerca de las ventanas que se abrían en la calle, tres pisos abajo, y ella estaba fuera de la vista del visitante. 

Que quieres?  Yo pregunté. El extraño –lo tome por un campesino ruso ya que había algunos en el barrio- no respondió, pero había tanta infelicidad en su rostro demacrado que me sentía amigable

   y sin miedo.

Quieres comer algo? Pregunté alegremente y señaló la silla que estaba a punto de tomar. Ambos miramos la mesa y vimos, junto al plato de borsh una hogaza de pan negro, el cuchillo de pan largo. Sin una palabra el hombre se sentó torpemente y le corté

   una gruesa rebanada de pan y luego otro.

Después de un momento

de vacilación dejé el cuchillo al lado del pan

   para demostrar que no tenía miedo.

El hombre comió con parsimonia y yo me quedé a un lado como un camarero. Llené el plato una vez más con borscht y lo vertí con abundancia de repollo y patatas del fondo de la olla tan pronto como terminó y su plato vació otra vez se levantó me miró con sus ojos entrecerrados luego inclinó levemente la cabeza y con cautela, suavemente, sin una palabra, salió por la puerta.  

La cerré detrás de él con el mismo sigilo, y silenciosamente giré la llave de latón en la cerradura.

Fui a la habitación del frente para encontrar a la doncella: ella estaba de rodillas, murmurando sus oraciones y tan rápido como pudo se puso

   de pie avergonzada mientras la miraba y sonreía.    

 

Un poema D.H.Lawrence. Traduccion Pablo Queralt.

 

Grito de tortuga

 

Pensé que era tonto

Dije que era tonto

Sin embargo, lo escuché llorar

 

Primer grito débil

Del amanecer insondable de la vida

Lejos, tan lejos como una locura, bajo el borde

Del amanecer del horizonte

Grito lejos,lejos, lejos.                                                                               

 

Tortuga in extremis

 

Por qué fuimos crucificados por tener sexo?

Por qué no nos dejamos redondeados y acabados en nosotros mismos?

Como comenzamos,

Como ciertamente comenzó, tan perfectamente solo

 

Un grito lejano era audible,

O sonó directamente en el plasma?

Peor que el llanto de un recién nacido,

Un grito    

Un alarido

Un chillido

Un himno,

Un agonía de muerte

Un grito de nacimiento,

Una sumisión,

Todo reptil diminuto, diminuto, lejano bajo el primer amanecer.

 

Grito de guerra, triunfo, placer agudo grito de muerte reptil,

Porqué se rasgó el velo del combustible?

El sedoso chillido de la membrana desgarrada del alma?

La membrana del alma masculina

Desgarrado por un chillido mitad música, mitad horror.

 

Crucifixión.

Macho de tortuga, abriéndose detrás de la pared de la choza de esa densa hembra,

Montada y tensa, águila extendida saliendo del caparazón

En desnudez de tortuga,  

Cuello largo y extremidades largas y vulnerables extendidas como águila sobre el techo de su casa

Y la cola profunda, secreta y penetrante se curvaba debajo de sus paredes,

Alcanzando y agarrando tenso, más angustia alcanzando en la máxima tensión  

Abriendo su rostro apretado desde el cuello extendido rus

Y dando ese frágil grito, ese grito

Super audible

De rus ros, hendido, boca de anciano,

Renunciando al fantasma

O gritar en Pentecostés recibiendo al fantasma  

 

Su grito y su momento de calma

El momento del eterno silencio

Sin embargo, inédito, y después del momento, el repentino y sorprendente tirón del coito

Y de inmediato el inexpresable y débil grito 

Y así sucesivamente hasta que la última parte de mi cuerpo se derritió

A los rudimentos primigenios de la vida y al secreto

 

Entonces él se inclina y grita

Tiempo después de cada tirón, el intervalo más largo,

La eternidad tortuga,

Persistencia reptiliana a lo largo de la edad 

Latidos cardíacos, lentos latidos cardíacos, persistentes hasta el siguiente espasmo.

 

Recuerdo cuando era niño

Escuché el grito de una rana, que fue atrapada con su pie en el monte de una serpiente advenediza;

Recuerdo cuando escuché por primera vez el sonido de las ranas toro en la primavera;

Recuerdo haber escuchado a un ganso salvaje salir de la garganta de la noche

Clama fuerte más allá del lago de las aguas;

Recuerdo la primera vez que, de un arbusto en la oscuridad, los gritos y gorgoteos desgarradores de una noche de gala sobresaltaron a las

Profundidades de mi alma;

Recuerdo el grito de un conejo cuando atravesé un bosque a medianoche;

Recuerdo a la novilla en su celo revolviéndose y revolviéndose a lo largo de las horas persistente e irreprimible;

Recuerdo mi primer terror al escuchar el aullido de gatos raros y amorosos;          

Recuerdo fue el grito de un caballo herido aterrorizado, fue hoja de relámpago

Y huyendo del sonido fue de una mujer en trabajo de parto, algo así como un búho aullando.

Y escuchando interiormente el fue el primer balido de un cordero 

El primer llanto de un niño

Y mi madre cantando para ella misma

Y el primer canto de tenor de la garganta apasionada de un  joven minero

Que desde hace mucho tiempo se ha emborrachado hasta morir,

Los primeros elementos del habla extranjera.

Sobre labios oscuros y salvajes.

 

Y más que todos estos

Y menos que todos estos

Éste último,

Grito de coito extraño y débil

De la tortuga macho en la extremidad,

Diminuto debajo del borde mismo del horizonte más lejano de la vida.

 

La cruz

La rueda en la que primero se rompe nuestro silencio,

El sexo, que rompe nuestra integridad, nuestra única inviolabilidad, nuestro profundo silencio

Arrancando un grito de nosotros.   

 

El sexo que nos rompe en voz, nos hace llamar a través de las profundidades del fue, llamar pedir el complemento,

Cantando y llamando y cantando de nuevo, siendo respondido, habiendo encontrado    

Desgarrado para volverse completo de nuevo, después de una larga búsqueda de lo perdido

El mismo grito de la tortuga que de Cristo, el grito de abandono de Osiris,

Aquello que esta entero desgarrado 

Aquello que es en parte, reencontrando su totalidad en todo el universo.